Martes 24 de agosto de 1950
Amanece. Las maletas están en la puerta y hoy no me apetece tomar café.
Es curioso como las pequeñas cosas son las que mejor se graban en la memoria. De la infancia pocos recuerdos me quedan ya. Unos zapatos rojos de charol y el olor de los lapices nuevos y de los columpios oxidado tras la lluvia resumen 23 años de existencia sobre este planeta.
Con toda certeza sé que las tostadas con mantequilla y mermelada de arándanos de la señora Beadeux con una gran taza de café con leche me seguirán para siempre.
A las 10:30 tengo que dejar este lugar. Está decidido.
No he podido dormir nada. Las gotas ya no me ayudan. Solo me queda esperar y recordar. La época de los columpios murió. Al menos ya lo he aceptado.
Recuerdo. Recuerdo una conversación susurrada. Recuerdo una lágrima en silencio. Recuerdo un beso en una plaza, un abrazo a escondidas y una adiós oculto por el viento. Las palabras no son válidas, tal vez distorsionadas y llenas de dobles sentidos. Nunca se me dieron bien las palabras. Simples armas de un homo sapiens básicamente entrenado. No. No recuerdo palabras. Sólo las miradas de una tarde de julio cuando alguien me agarró de la mano y yo me vi invadida por miles de pequeñas sensaciones inconclusas. ¿Realmente amé? ¿realmente fui amada? No lo sé. ¿Acaso importa? ¿el amor va a cambiar el olor de la calle, la luz de julio y las miradas curiosas? Otra de las pequeñas cosas de una vida demasiado corta y demasiado intensa. Otro lugar que me ha sobrepasado y me ha vuelto a unir a otra rutina circulante.
Observo a los trabajadores marchar a sus trabajos como otro día normal. Pequeños entes de aspiraciones acostumbradas. Sé que también fueron dueños de besos en plazas y luces de julio. Sé que alguna vez pensaron en el amor y en los columpios oxidados, mas ahora tienen que ir a la fábrica a pegar zapatos de 9:00 hasta 9:00 con hora y media de almuerzo. Os amo, obreros,no me malinterpretéis. Os respeto, pero tenéis que entenderlo. París se ha dormido. París ha concluido con tan sólo diez páginas de un diario mal escrito.
La hora a llegado. Me esperan el mar y una nueva página escrita con el aire contemporáneo de la ciudad de Nueva York. Au Revoir et bonne chance.
Escrito inspirado en la fotografía “El beso del Hôtel de Ville”
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